Незаправленная кровать

… как будто разовый, но громкий и визгливый скрип двери в монодической жизни. Откинутое в сторону одеяло… Его складки – невольно вырвавшийся вздох мятежа… словно обнажилась душа. Ведь она внутри белая, гладкая, и согревает, когда в нее полностью закутываешься и закрываешь глаза… Ехать в маршрутке, чтобы быть в таком-то месте для оправдания своего существования… Мир – АртАбсурдСтудия, а люди ставят в ней классицистические пьесы и печатают их шрифтом «Times New Roman» на дешевой бумаге. Корнель! Да, ты, конечно, в чем-то прав, написав: «Победитель». Но не пронзительней ли правда Жака Превера? Люди привыкли делать из своих душ древние Помпеи или католический Рим раннего Средневековья. На моей смятой простыни написаны ли письмена, те, что нашел жрец в пятнах ягуаровой шкуры? Я даю шанс найти их и прочесть. И это знание будет благотворнее, ибо оно хоть и не божественное, но о душе к душе, как черная жемчужность неба. И не есть ли эта утренняя лень знак бесконечного желания жить и рассыпаться перламутром жемчуга в лучах дня? Может, просто хочется разметать сверкающие бисерины перед свиньями. Не страшно, что их могут втоптать в грязь, как осиновые листья поздней осенью. Обрывки сна на большой мягкой пуховой подушке с цветами гибискуса… как пурпурно-лиловые бусы сюрреальности, что нельзя надеть украшением на шею, ибо они хрупки, как сахар, и растворяются в волокнах наволочки.
       Кровать не заправлена… Может, я захотела пожить и почувствовать по Джойсу, Сальвадору Дали и Преверу? Но я не Нарцисс, и даже не Оскара Уайльда. Но неужели никто не прочтет и не слижет сахарные письмена на моей эмалевой, как прилагательные и яичная скорлупа, кровати, оставленной стынуть каким-то белым помятым прямоугольником в холодной комнате?...