Время

…ты скажешь, оно жестоко. Но оно тоже поэт: отнимает аромат у цветов, всех, без исключения – полевых, садовых, горных – и отдаёт их винам. Из молока делает сыр…Оно, как и страсть, убивает мотыльков, но рождает бабочек… Помогает шелкопрядам ткать эту тонкую, нежную, как глаза лани, и перламутровую, как внутренние стенки раковины, ткань… Время – не аллергический насморк, но у него тоже есть своя логика, как и то, что горы, подобно деревьям, тянутся ввысь и бабочки порхают рядом с цветами. Ты боишься, но время мудрее, белее, чем штукатурка больничных потолков… Время…на нем нет пятен или разводов, ведь его не могут залить водой дождь, или сломанные водопроводные трубы, или кран, что забыли закрыть пьянствующие соседи наверху… И на вкус оно очень горько, но не кисло, нет, не как застоявшийся перебродивший квас в темном деревенском погребе, нет, оно всегда горько, как запах пихт и вкус горького шоколада. Улыбнись, ведь время не умеет считать и не составляет схем. Оно катит свои волны как море на закате – величаво, спокойно…Оно закономерно, вслушайся – мерит законы… и парит как альбатрос в вышине. Не надо бояться: время можно всыпать тремя ложками сахара в черный чай и выпить за завтраком… И, если ты захочешь, ты можешь увидеть его не как далекого бога в сверкающих одеждах, но как странника, разбрасывающего зерна, чтобы собрать богатый урожай.