Сенсуалист

Хмуро-жёлтое сухое небо.
Поднимаешься к нему.
Но всего лишь прибываешь на девятый этаж. Серая площадка наполнена неизведанным ароматом, будто, ждав кого-то (может, тебя?..), здесь стояла высокая нежная девушка и курила папиросы, выдыхая цветочный дым.
Сей воздух ты доверчиво впустил в сердце. И теперь ищешь ключи в забитой разными мелочами сумке. Ощущая под всеми бумажками, коробочками и прочими ценностями позвякивание ключа, устало улыбаешься.
Открыв старую тёмно-бежевую дверь, видишь беспорядочно разбросанные вещи в комнате и окно, сквозь которое бежит вечерний золотистый свет.
Ты любишь это летнее устало-волшебное сияние…
Минуя журналы, зарисовки и ботинки разных пар, разбросанные по полу, подходишь к столу. Поправляешь любимую скатерть. На ней вышиты красные кленовые листья, которые ты всегда принимаешь за настоящие…Но не сегодня.
Пока не осень. Ты веришь этому.
Легко скинув с плеча сумку, опрокидываешь всё её содержимое на скатерть.
Всё это в принципе не нужно, но заполняет пустоту.
Многие уверяют, что, слушая твои песни, понимают тебя – твою душу!
Ты знаешь, что это неправда и говоришь этим людям: «У меня главное музыка, а вы, слушая слова, хотите жадно ловить какое бы то ни было повествование. Я пишу чувства! » А они, выслушав, ещё начинают корить за отсутствие мысли.
«Отсутствие?!» - и ты уходишь от этих людей, скептично, без прежних раздражений…идёшь к небу, но лишь только достигаешь его, теряешься и обнаруживаешь себя сначала на серой площадке, хранящей в себе многие тайны и встречи, потом в комнате за старой тёмно-бежевой дверью.
И это не одиночество. Ты обнимаешь гитару и ловишь на губах волшебные искры вечернего света. Впереди твоя ночь.
Ты открыт для света и поиска, поэтому тебя самого тоже ищут, тоже ждут.
Ты не знаешь кто, не знаешь где…Но уже пишешь письмо.
       Адрес: Страна, где не обходят солнце стороной.