Мирка

Для какого-либо оживления этой истории требуется положить её напечатанный вариант в конверт и отправить по случайному адресу. И пусть бедный, вроде бы не причастный к Мирке человек, получивший письмо, попереживает немного и, может, даже поплачет, почувствовав себя убийцей. Печально, если письмо попадёт в руке к какому-нибудь бездельнику, который, кроме того, что удивится и растрепет о «странности» своим приятелям, ничего не будет делать.

Я остановилась. Ничего, кроме шоколадного коктейля утром, не имеет для меня особенного значения . Рисую только натюрморты, составленные из разной бытовой хренотени. Я не смогу теперь передать смысл лица или живого пейзажа. Вскоре заброшу и натюрморты. Каждый день я протираю пол и каждый вечер прохожу в квартиру, не снимая обуви. Мне надоело всё, что я умею. Не жаль ничего того, что я делаю. Я не дорожу ничем. Отчуждение? Агрессия? Стресс? Безразличие? Ничего из вышеперечисленного. Просто я поняла, что дорожить — это самое бесполезное и обидное занятие. Я рада себе новой. Хожу на боевые тренировки. По-прежнему. Это вошло в мою привычку. Андрей также вошёл в мою привычку. Теперь я не могу сказать ему: «Чудное создание с оливковым взглядом». Теперь я говорю: «Мой незаменимый». Привычку очень нелегко заменить. И редко в голову придёт эта идея. Когда тебе многое параллельно или вообще нет ничего — твоей жизнью резко начинают интересоваться родители. Зато о тебе быстро забывают друзья. Каждый второй вечер мне звонит мама-попечительница. Каждый третий вечер я не дозваниваюсь до очередной приятельницы. Возможно, последнему я рада. Когда ты не пытаешься вложить смысл в какую-либо вещь — она получается бессмысленной. Люблю закономерность. Люблю стабильность и привычность, а особенно то, что не дорожу этим. Такое ощущение, что я готова умереть. Такое ощущение, что закатывающееся солнце медленно извергает грустный тёплый дождь.
       Мирка.