Морфей

Для совершенного оживления этой драматической истории необходимы три вещи :
диктофон, парень с сентиментально-энергичным голосом и доверчивые люди, признающие за истину любой мифологический бред.



Когда я в сотый раз повторил, что не люблю её, она вышла из квартиры.
Там — пам — пам... Её шаги за дверью... и уже не слышны. Считаю:1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 — и она уже не в подъезде. Считаю: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 — и она уже на остановке. Так исчезают все мои шансы вернуть её.
Моё божество, Ирида, семь минут назад обвинила меня во всех насущных грехах, особенно в несмирении. Я её умерший Морфей. Я знаю, что сейчас она внушает себе, что я умер, исчез, заснул вечным сном... Дикая собственница! Милая, радужная богиня...
Не верить. Не верить. Не верить. Навсегда. Лёгкость расставания — цель всего моего долбаного опыта. Долбаного, потому что он не привёл меня к этой цели.
Дождь сейчас обольёт её и своими чёрными глазами, с потёкшей краской она поедет пугать троллейбусных пассажиров. Её дешёвый красный узкий пиджак немного обесцветится. Чёрные кожаные брюки прилипнут к ногам. Со светло-русых прямых волос, небрежно собранных в хвост, будет капать вода, отвратительно неприятно затекая под ворот красного пиджака. Она протянет под дождь руку с её вечным атрибутом ( очередная глупость Ириды — этого живого прекрасного сочетания нелепостей) — подделанной под бронзу чашей — и наполнит её экологически грязной небесной водой.
И пошла она к чёрту! Или там к её Зевсу! Мокрая, неудачливая, пустая!
Я ,её самоубиенный Морфей , глотаю лишнюю дозу снотворного.