Любовь

Есть вещь одна – нельзя потрогать,
Нельзя словами описать,
Нельзя сказать, что недотрога,
Но и доступна – не сказать.

Её нельзя увидеть даже,
Ведь нет у сердца просто глаз,
О ней не редко в слух кто скажет,
Ну, а понять – уже вне нас…

Она даёт успокоенье,
И заставляет нас гореть,
Она – венец всего творенья,
И в ней лишь можно умереть.

Она даёт в подарок крылья,
Страховку забывая дать,
И сказки для неё, что были –
Их не умеет различать.

Она – вся тьма и свет ярчайший,
Она и лёд, и холод враз,
Она даёт нам миг сладчайший,
И горесть безутешных фраз…

Она подарок? Наказанье?
А может просто тела бред…
Но сладостны её страданья,
Дорога там ей, где запрет.

И чем боимся её боле,
Тем всё сильней её тиски,
И с ней ведь даже не поспорить –
Вмиг разрывает на куски.

Есть в ней от ангела и беса,
Как много, так же и чуть-чуть,
Она всегда ярка, прелестна,
Хоть безобразна её суть.

Она сжигает душу смело,
Безостановочно пьёт кровь,
Так убивает неумело,
А имя ей всего – любовь.