Поезд в осеннее утро

Если ты клоун по жизни – и авантюрист по призванию - молодые в твоем присутствии всегда будут поджимать фантомный хвост..осознавая или скорее, чуя по волчьи, превосходство ..приоритетом понимания – возраст это не такыр сухой пустыни на лице..Это Шекспир..который просто взял и отменил однажды абсолютное время ..так и не дождавшись Энштейна..просто отменил..Без всяких глупостей про все возрасты и попкорн, потому что пока есть куда падать сердцем..пока есть зачем делать глупости..а уж если и не зачем – то еще важнее…ты не думаешь о колодце, в котором старится время… Ты ищешь там звёзды…Не потому что это так..а потому что одна из немногих привилегий поэтов – оставлять сердце персоной нон-грата..для времени..даже отрубцованное рунами боли..Пока оно любит..оно ребёнок..

Слова, конечно, только лишь слова,
но могут раздавить и осчастливить.
Из липких слов слагается молва,
от лестных - кругом ходит голова
и мысли, точно лодочки в заливе,

толкаются, но без оттенка зла,
с шуршаньем прижимаются к причалу.
Жестоких слов остывшая зола
туманит взор. А слово – похвала
способно вызвать шторм в двенадцать баллов.

У большинства утерян звук и цвет,
они – листы, замешанные в кроне,
монетки, посреди иных монет.
Когда же слов касается поэт,
пусть ненадолго, но они на троне...
Когда же слов касается поэт…Мидасы прозы в поэзию не въедут на белом мерине размеров и тропов…Поэт может писать прозу, а может говорить стихами, в магазине, требуя самое красивое яблоко для больной осени..
Поэт – это не употребление слов в красивом ритмическом формате, это соковыжималка души в коктейли самых разных эмоций, которых больше нигде в такой концентрации не найдешь.
Где противоречия рядом играют в серсо ,ненависть ,замешанная на скрытой любви, ревность обгоняющая добродетель, грусть настолько светлая, что чужая радость кажется поминками…Это Поэты ..сумасшедшие оборванцы реальности и добропорядочные психи лексики..Непонятые и обижающиеся, ранимые как беременные женщины и непроходимые ортодоксы, защищающие своих рифмованных детей с остервенением Жанны Д,Арк..но разве можно их за это укорять..Желание ощутить эмоцию, которой не дали в жизни – так трогательна и искренна , как воровство ребенка из маминого кошелька, чтобы купить ей подарок…

Осень..это мама поэтов…и их внебрачный с временем ребёнок…
Непогода и простуда на пару
вызывают приступ острой печали.
Значит, слово – результат, а вначале
по карнизу капли дробно стучали
и корёжило, знобило от жара
тело бренное. Кромешная осень,
та, которая течёт и сереет,
бродит мокрой, оголённой аллеей,
молчалива и пуста. А за нею,
изогнувшись в удивлённом вопросе,
удаляется последняя стая
и скользящая сквозь дождь электричка,
и уставшая безмерно привычка.
Но надежда, точно мокрая птичка,
всё щебечет – по весне, полетаем!..

Непогода…
У нас внутри барометр сердца на стрелке слёз…
Нам становится легче плакать, когда мы приближаемся ко времени далеко за полночь..
Если сравнивать осень с сутками, осень - это вечер.
С тихим спокойствием отшумевшей усталости суеты.
Когда кажется, что день с пеной и пылью осел где-то в параллельной реальности, где гул машин и рев чужих опустошенных сердец, плачущих над липким экранным горем уже недосягаемы ...
Простуда, если она укладывает тебя в постель..не обижайся на нее, ее дискомфорт – подарок нескольких дней спокойствия…
Пусть ты не сделаешь сотни реальных и пустых дел, но наконец-то ты доберешься до любимых страниц и фильмов, до пустоты чистого листа, до тех слов, до которых всегда некогда в этой суете и беготне между вчера и завтра..
И там, ты наконец ..в тишине себя скажешь спасибо носовому платку, и аспирину, и самое главное – тем каплям участия, которые мы чаще всего проявляем к другим в боли..Хотя последнее время вся наша жизнь перманент непрекращающейся боли, но мы научились от нее защищаться под стеклянным колпаком средств массовой дезинформации, когда уходы становятся статикой декорации и рейтингом или статистики.И только иногда, когда кто-то чужой близкий – актер, писатель, поэт…который когда то доводил тебя до добрых слез..еще нет нет и капнет внутри тебя светом сожаления и дерзкого крика на Бога…Опять лучших, опять навсегда…Как же мы живем…Если бы не такие маленькие простуды…Мы бы болели вечно и холодно…как медицинские справочники на тысячах страниц…Не гони свою болезнь..Она пришла к тебе рассказать – почему ты так живешь, что добрые слова возвращаются к тебе только в тишине, когда ты пишешь себя стихами…Не гони свою маленькую простуду.
Она твой друг.

Непогода и простуда на пару
вызывают приступ острой печали.
Значит, слово – результат, а вначале
по карнизу капли дробно стучали
и корёжило, знобило от жара
тело бренное.
Но иногда, мы приходим к себе с обратной стороны Луны..Это здорово, что к себе можно прийти разными путями, эти узелки дорог называются техническим и почти медицинским словом – рефлексия..Павловская собака очень хорошо помнит, что это значит, когда ты на слово капаешь фистулой чернил души за хлеб молочного листа..
И тогда приходят такие слова

Пусть где-то за углом уже маячит осень
и изморозь зимы ложится на виски,
мы летнее тепло ещё на сердце носим
и жалости к себе не ищем и не просим.
Оглянешься назад, – пределы далеки.

Холодный ветерок – предтеча урагана.
Но мы покуда пьём тягучее тепло.
Кровит рябины куст, как вспыхнувшая рана.
Снега не за горой, но сокрушаться рано,
ведь нам с тобой пройти сквозь лето повезло...

В глубине каждого воспоминания есть как в матрешке несколько уровней событий, мы проходим несколько кругов , и чем дороже картинка ,тем в большее и нежнейшее покрывало образов мы кутаем ее.
Так рождаются стихотворения из прошлого будущего.Это похоже на дежавю - дежурное состояние любого продвинутого поэта, прекрасно заблуждающегося в том,что когда внутри загорается огонек души, он не просто пишет, он прогнозирует и рисует для будущего своего и того, о чем пишет. Так рождается мир тварный..Творимый..Мир творца. Когда Вы хотите для своих друзей счастья, тогда читайте им или пишите стихи о доброй осени..Даже если стихи похожи на лужи…Тоньше чувствовать, дольше писать и больно жить – так осень платит листопадом, а поэты стихами, которых осенью как листвы под ногами..Если не жечь костры..

Я сегодня грущу. Я болею в дожди. Извините.
Я улыбку ловил, но сорвалась, как рыба с блесны.
Пришивают к земле небо мокрые, серые нити,
пришивают меня к моей памяти мысли и сны.
Мир намокший дрожит, неустойчив, расплывчато – зыбок
и отчаянно ставит скульптурных коней на дыбы.
«Старый город давно не вмещает счастливых улыбок».
В старом сердце давно не вмещаются вехи судьбы.
Я в дождях утонул и остался в затопленном прошлом.
Бродят память и сны с грудой мокрых эскизов в руках.
Но воссозданный мир предстаёт примитивным и пошлым,
так прожитая боль, собирается в лужах – стихах...

Может ли смерть быть красивой…
Если поэт умеет находить в обычных словах глубины времени, в повороте головы летящей птицы – зов вечности, если он слышит то, что недоступно, даже видящим наяву, если…Он умеет переступить через миллионы лет прошлого себя и будущего его, он найдет красоту в смерти, он напишет, и вы не оспорите, хотя и не согласитесь что даже то, чего скрытно или кричаще боятся, о чем не заговаривают в некоторых домах из-за боли, то, что всегда рядом с любовью, но так жёстко, когда совсем рядом…
В природе может быть красивым…Как урок самой последней боли для тех кто остается и остался там…И вы, поверив поэту, научитесь примиряться со своим взглядом на событие, об обратной стороне которого мы почти ничего не знаем.Потому что живем здесь в односторонней игре…Как фишки, выпавшие на рулетке сансары, которую вращает вчерашний ветер последнего упавшего листа…Того, который когда то нарисовал на стене Генри для миллионов своих читателей…Стихами в прозе..Давайте друг друга беречь…Даже если мы незнакомы…Больше некому…
Как красиво умирает Осень,
как светло, прозрачно и легко.
И совсем сочувствия не просит,
лишь возносит небо высоко.

Будто знает таинство ухода,
будто Боль не спутница смертей,
будто ей дарована свобода
от времён, забот и скоростей.

Это не агония и мука,
но триумф высокой красоты.
Где разводит тихая разлука
в прошлое ведущие мосты.

Это время, замерев от чуда,
вдруг поверить, страху вопреки,
что пути, ведущие отсюда,
могут быть воздушны и легки.
********************************

Я благодарю Илью за транзит в его осеннем экспрессе и очень надеюсь, что те, кто оставят пустые хлопоты и на миг станут его пассажирами...еще долго не смогут сойти со станции ..Осень..красивой и доброй, как все, где нам нравится оставлять себя - в словах или даже слезах..Светлых как сентябрьский первый заморозок на белом от инея листе.

Инкки   17.01.2018 01:28   •   Заявить о нарушении