Пою развенчанному « богу».
Он бледен , жалок и убог.
Он жмет фасон, он верен слогу,
Он помнит, что такое – слог!
В его руках привычный тремор
В его глазах собачья злость.
Он кофе пьет, он ищет тему.
И я ему, как в горле кость.
То рубит воздух кулаками;
Властей, завистников клянет.
« Уж мы-то были рысаками!»
то вдруг трагически вздохнет:
- Ты не смотри, еще есть порох,
Я в сотый раз начну с нулей!
Поэт, - он ягодка « за сорок»…
- Ты не займешь мне пять рублей?..
И вмиг затеплилась надежда.
Взгляд благодарный. И, любя:
- А ты красавица, как прежде,
Ведь помню девочкой тебя!
Но я не слышу комплиментов.
И мне, жестокой, дела нет
До упоительных моментов
И ослепительных побед.
Мне захотелось не прощаться,-
Сбежать, оставив одного
Поэта горестно копаться
В ушедшем времени его.
Поэту
© Copyright: Александра Роменская, 2008
Свидетельство о публикации №108102004497
Свидетельство о публикации №108102004497
Рецензии