Мозаика

Мозаики сходятся, рисунок на них оживает и пятится.
Как будто предвидя, что я захочу кулаком по фишкам…
Дышу старательно – пошли на пользу уроки гимнастики
 для легких. А вдруг и правда, покажется лишним?
И по наитию снова итоги, мороки, выводы…
И логика бредит интуитивными нескладухами…
не бойся, солнышко, все, что нужно, будет доигранным,
и все, что можно – будет отторгнуто, будет слухами.
Мозаика сходится, а рисунок – мачете на поясе, фигура пешего,
 он охотник, и неожиданно.
И на спине у меня уже две больших прорешины,
у ног – тяжелые два крыла, и я стала пешею.
Теперь руками, без всяких-яких давай, держи меня…
А у него осколки блюза
в глазах звучат как яд,
и все равно ты приходишь, отраву пить и завидовать его домашним попугайчикам,
псам охотничьим…
А он умеет всего лишь юзать,
и запуская взгляд
тебе вовнутрь стальным теплом, травить солнечных зайчиков
 своей горечью…
А он когда-то был жив и небо ласкал и осенью
курил на улице и смотрел в горизонт отчаянно.
А он когда-то был просто мальчиком, и без проседи
 по сердцу вилась любовь к живому...и это маяло.
 И ныли губы от тишины и скрипели клены,
и все иначе и розов мир и горели руки…
но день седьмой был хоть и не зрелым, но порожденным…
он наступал, и писал-печатал свои испуги…
А ведь больнее не быть собою, а притворяться.
 И он играл по рисунку роли, храня границы…
И так случается, не хотел вот, а заигрался.
 Сошлась мозаика. Сердце больше не повторится.