Пролог
* * *
Томлюсь, блуждая, как сновиденье,среди людей,
от урожая до урожая своих идей…
А вот и осень, зима и далее – что, что там есть?
Давайте спросим, того ли ждали от этих мест?
И книга птицей взлетает в небо, крылом шурша.
И, как в темнице, ступает слепо моя душа...
огонь не ярок – на ощупь слово, своё – пишу.
Жизнь – не подарок, но я иного и не прошу!
октябрь 2008
Свидетельство о публикации №108102002292
С уважением,-
Евгения Степанова 04.03.2012 18:43 Заявить о нарушении