Как же, всё-таки, быстро проходит её любовь...
Стирается, как запись на виниловой пластинке...
Если не хочешь потерять её,
Сожми её руки в кровь...
Она любит боль периодическую, проходящую...
Оттолкни предрассудки, прими её веру.
Слушай затая дыхание её неистовую ересь.
Что ты видишь в волчьих её глазах.
Смерть, искушение, холод, крах...
Это ведь та самая, она...
Что лежала в сугробе белом.
Что беспомощна, молила о помощи,
И пыталась стать как-то смелой...
Она не стала другой, не научилась летать.
Ты вряд-ли поймёшь её когда.
Но она не просит о понимании.
Ей уже всё-равно...
Она не сходит сума.
Просто она привыкла уходить,
Просто она устала как-то жить.
Как-то
© Copyright: Дайра Плич, 2008
Свидетельство о публикации №108101904595
Свидетельство о публикации №108101904595
Рецензии