Нет даты смерти у поэта,
Нет даты смерти у творца.
Его родившееся лето
Не зрит Аидова лица.
Его стихи презрели время,
Его слова навечно здесь,
В миру, неся страданий бремя,
Сатирой разрушая лесть.
А мы, безгласные потомки,
Стихами раздражая слух.
Втыкаем рифмы, как иголки,
В его святой и чистый дух.
Земля под нашими ногами
Да вспыхнет огненным мечом!
И пусть меня под образами
Клянут бессильным палачом.
Ведь я свершаю приговор
Над бестолковыми стихами.
И притаившись, слышу спор
Друзей, откормленных мечтами.
Нет даты смерти у поэта.
И я когда-нибудь умру,
Но будут ли лампадой света
Стихи твою вести судьбу?
Нет даты смерти у поэта!
© Copyright: Михаил Белокаменев, 2008
Свидетельство о публикации №108101902346
Свидетельство о публикации №108101902346
Рецензии