Не оброни мечту свою на землю,
Пускай она несётся в небеса,
И над твоей разросшейся деревней,
Услышишь вдруг ты птичьи голоса.
И поутру зальётся чистым свистом,
Чуть притаившись, средь густых ветвей,
Ему бы стать заслуженным артистом,
А он, пока, что только соловей.
А на лугу телята так резвятся,
Неведом им час, связанный с судьбой.
Когда они не смогут вновь бодаться
Их поведут под праздник на убой.
Пройдут года, расстанемся с мечтою,
Зачахнет мысль, наверно, от тоски,
И пронесутся утки ровным строем,
Ну, а луна посеребрит виски.
Не оброни мечту свою на землю
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108101803311
Свидетельство о публикации №108101803311
Рецензии