Поэт - он раб болезненной души.
Его связали ритмы, рифмы, слоги,
Стекляшки битые рассыпали под ноги,
И за спиной слышны бича щелчки.
Писать дано безвольным вольнодумцам,
Красоты хаить, воспевать пороки
И врать, и жаловаться, и страдать от скуки
И перечитывать свои же строки.
О гений, твой точеный стан
Во фраке белом вальсом одурманен.
Он гибок, иронично прям
И как всегда пространственно-туманен.
И я не помню - был ли мне представлен
Тот музыкально-остроумный франт.
Быть может, он мой первый фант
И остается выдумать заданье?
Поэт - он раб болезненной души
© Copyright: Анна Царь, 2008
Свидетельство о публикации №108101803014
Свидетельство о публикации №108101803014
Рецензии