Кто же приходит ко мне по ночам
В маске из звёздного киселя,
Завернутый как будто в тунику?
И что хочет он или она сказать,
Шевеля губами, глазами кося,
И в мой лоб упираясь, как в тупик?
И маску всё время сорвать – но не может –
Руки утопают в кисельной жиже.
И, как-будто другими руками ещё, осторожней,
Хочет показать мне какую-то книжку.
А затем ещё кто-то в мой лоб тупиковый
Стучится, говорит: «Открой!»
А я: «Братцы, да вас тут уже много,
Вы лучше по очереди, завтра,
А пока – домой!»
Кто же приходит ко мне по утрам,
В маске из молотой пшеничной каши,
Завернутый в старый халат золотой?
Тот же, ночной, бледнея и тая,
Отдает ему ночные изыскания наши;
Этот кланяется, и, очевидно, идет домой.
Я же вскакиваю на ноги, потягиваюсь,
Умываюсь, одеваюсь, на улицу иду.
Там встречаюсь с бледно-голубою маской,
Подвешенную кем-то к небу за жгут…
12.02.2007г.
Фантасмагория
© Copyright: Александр Мочалов Эскандер, 2008
Свидетельство о публикации №108101700907
Свидетельство о публикации №108101700907
Рецензии