Космическая трагедия

Потухший космос изначальный по воле духа - воплощен.
Творец - придумщик гениальный мешает посохом бульон.
Дырява звездная посуда, непредсказуем результат,
Мерцает, выйдя из-под спуда, в туманностях созвездий сад.
Витает в завитках галактик живучих экскрементов слизь,
В которой, кстати и некстати, эксперимент рождает жизнь.
Та расселяется, как почка, по кочкам избранных планет.
Творец бессонно в одиночку наводит всюду марафет
Семь миллиардов лет – не долго (в пылу обронен был побег).
Пока пел веды, втихомолку созрел на глине человек.
Прозрев, создатель тер ладони в экстазе: Мыслящий вассал!
А тот змеей, отца не помня, скорей пополз на пьедестал.

Пульсирует звездой возмездье, забытый посох ухватив,
Творец бросает в мир болезни, скабрезный просвистев мотив,
Вонзает молнии сердито в плодящийся моток людей,
А те вникают деловито в поток ниспосланных затей.
Украли мантию пространства, из ядер извлекли заряд,
Под мантры знаний, как от пьянства, инакомыслие плодят.
И нет покоя в тонких сферах от новоявленных существ -
В тщеславной гонке эфемерной меняют стройный ход веществ.

Нейтронами швыряя всуе, издерганный до черных дыр,
Творец, махнув, сказал: А ну их! И удалился в антимир.
Так мир остался без управы. Летит потешно без ветрил,
Лишь от того, что буйный малый его открыл и покорил.
Крут аппетит у населенья - сгребает в недрах все подряд
И люди в пике вожделенья друг другу города бомбят.
Готовы сокрушить основы и скушать собственный мирок.
Дымит вселенная бездомно, отсчитывая краткий срок.

Миазмами взращенный разум, сам предоставленный себе,
Творит искусственный маразм, мозг совершенствуя в борьбе.
Достигнет мнимого величья, освоит миллион парсек,
Гармонию поест, как хищник, в стремлении развить успех.
Огонь энергий разрушенья в агонии загонит в ад,
Изобретая совершенный уничтожения снаряд.
Испепелит сады вселенной, их перетрёт в пустую пыль
И сам исчезнет за мгновенье, остынет газовый пузырь…

Возможно, не свершится драма,
Бывает и в программах сбой.
Ведущий подмигнет с экрана,
Поднимет посох мирный свой.

Я не Шекспир, не Дант ученый –
Писк дилетанта мой трактат.
Статисты-звезды обреченно
В финал стремительно летят.


Тружусь в саду, ростки блюду я,
Но всем усильям вопреки,
Чуть отвлекусь, на грядках буйно
Произрастают сорняки.
Травлю их ядами с проклятьем,
Забыл про отдых и покой.

Как мир и антимир, опять я
Сражаюсь в зеркале с собой.