Тучи грязные, воздушные, словно пенопласт,
Пластырем наклеены, рассыпаны по небу пазлом…
Пасмурно сегодня: гром, молния, как дартс,
Глаз Всевышнего льёт слёзы, а я иду по насыпи…
Опасно… Трафик скудный, в памяти лишь фотографии
Воспоминаний кафельных, что не могу никак оставить…
Выдавлены скальпелем, словно следы резины на асфальте…
Хочу спать, но сны мятежные всё те же,
Тешусь алкоголем, жду просвета в цикле бешеном…
Дым режет лёгкие, застрял я в пробке жизни,
В числах календарных не вижу никакого смысла…
Выстрел из глушителя, машина ринулась, как пуля,
Скорость – ширево вдалеке от диких будней…
Одинокий путник я, тот, что взглянул в прошлого бинокль…
Плохо мне, на повторе один и тот же номер…
Грустный пьеро, как призрак оперы, утопленник.
Плыву в потоках памяти, что так давно уж прокляты…
OzBorn - Трафик...
© Copyright: Лёша Озборн, 2008
Свидетельство о публикации №108101701320
Свидетельство о публикации №108101701320
Рецензии