Под рубашку затекло, расплавленный металл,
Срывая ночь напополам, пытаясь выжить.
Сотню лет пиковый ход, почти все проиграл,
Не в масть, но все-таки попал, сплетенья ниже.
От Нагорной до Тверской, на частниках за час,
Газетных выжимок на газ, кольцо на пробке.
Из обложек лица, в моде форменный экстаз,
Пять сотен в задний про запас, как черт в коробке.
***
Жми до первой, как попало, по рукам пойду,
Взлетает стошейсятый ТУ, пробились визы.
На полете преступленье, пять часов в аду,
Колеса травят по нутру, одни сюрпризы.
Потоком бред
© Copyright: Аролдин, 2008
Свидетельство о публикации №108101600535
Свидетельство о публикации №108101600535
Рецензии