untitled

[о несбыточном]

не бывает творчества
без одиночества,
без отрешённости слов.
не бывает искренности
без доли выдуманности,
без пары добровольно
одетых оков.
ломая стереотипность,
входит в привычку
быть альтернативой всему:
низкой тональности,
образу личности,
не провожать по уму.
впихивать в строчки
свои заморочки,
рассказывать по углам...
я не хочу,
превращаю их в точки,
ворох бумаги - хлам.
без одиночества
больше нет творчества?
мы им покажем - есть.
ведь мы одиноки
вопреки всем законам,
которых в мире не счесть.
смотрим по разные
стороны неба,
и обоюдно молчим.
просто сказать
иногда больше нечего,
просто устали от слов.
были детьми -
безупречно-беспечными,
сейчас не хотим ничего.
он говорит мне
про относительность,
я улыбаюсь в ответ.
бросить бы всё, наплевать
на стеснительность,
и - без обратного -
за километры к тебе
взять билет.
ласково мучиться
под стук колёс поезда,
как, почему, и
где моя грусть...
я не могу просто так
это бросить всё,
поэтому я остаюсь.
только устанем
когда-нибудь,
всё действительно
бросим,
будем вдовоём,
до конца,
без дороги обратно.
и пусть стучит дождь
по крышам стократно,
непроходящая осень
застрянет на полумесяцы...
а мы только увидим
табличку: "Выход",
что в темноте сине-красным
светится...