Читаю ненаписанные книги...
и рукописи, тлевшие в огне.
В них нет сарказма, жара и интриги -
в них просто говорится обо мне,
как я живу, как жил, как жить закончу -
и каждая страница как стена:
кто граффити рисует темной ночью,
а кто цедит помои из окна.
И вроде взять бы, все собрать и бросить
назад, в огонь, в разбитые глаза...
Но мягко за спиной ступает осень,
отсрочив казнь еще на полчаса.
16.10.2008
Свидетельство о публикации №108101604635