Дикий парк

Был летний парк и дик, и не ухожен.
Давно заброшенный, хранил он одиноко
легенды и истории аллей.
И сам решал, куда лианам виться,
и как сплетать с акацией сирень.
В листве разросшейся лучи терялись солнца,
лишь изредка касаясь мха камней.

И был колодец там, а на краю колодца
лежала книга, древняя, как тень.
Ее ходил читать восточный ветер.
Шуршал страницами и гладил корешок,
закладку оставлял из паутинки,
серебряной и прочной, словно шелк.

В расщелине колодезного камня,
там, где копилась влага от дождей,
жила улитка, прячась в душный полдень
в скорлупках прошлогодних желудей.

День проходил, не изменив теченья
привычной жизни парка. Только вдруг
почувствовалось в воздухе движенье,
восточный ветер повернул на юг.

И рухнул дождь, и застучал по листьям.
И в каждой капле бился солнца луч
и разлетался в маленькие брызги,
летевшие в траву с древесных круч.
Через стволы не без труда прорвавшись,
закат окрасил водяную пыль
сперва багрянцем, а затем и вовсе
аккордом радуги спустился на ковыль.

Восточный ветер затаил дыханье,
и паутинка в книге замерла,
вся в капельках, как бусы,
вся в осколках
закатного, предлунного тепла.