Право, голос мой зычен.
С ветки дёрнулся грач.
Я латиноязычен –
и французогоряч.
И зимою и летом
весь как есть на ветру,
я родился поэтом –
и поэтом умру.
Взяв перо и бумагу,
вряд ли вспомню про вас!
Но зато мою шпагу
помнят Кёльн и Прованс.
Обошёл я немало
городов и земель.
Пива мне – не хватало,
но зато… «Ах, мамзель!
Вы чертовски красивы
и добры. Се ля ви!»
И смущались оливы,
слыша звуки любви.
А за пылом влюблённых
меж стыдливых олив
невезучий поклонник
наблюдает, ревнив.
Не имея отваги
в части рыцарских дел,
на конец моей шпаги
он попасть не хотел.
Он ударил стилетом.
Вынув, бросил стилет.
Я родился поэтом –
вот и умер поэт.
Ни печали трапезной
и ни ржанья коня –
только бриз моей песней
отпевает меня.
До сих пор на рассвете
песни эти слышны…
Я – поэт.
Я – бессмертен,
хоть убит со спины.
Вагант
© Copyright: Валерий Скрагленко, 2008
Свидетельство о публикации №108101500758
Свидетельство о публикации №108101500758
Рецензии