Что есть поэзия? По сути, девять тестов

 

МОЙ ТРУД – ручной. Иным не представляю.
Мой труд – ручной. И это неспроста.
Бросаю раскалённые слова я
на наковальню белого листа.


ЗАЧЕМ землепроходцу путь-дорога,
когда она ему не открывает
ни новых городов, ни новых далей?
Мне ни к чему поэт, который видит
то, что и сам я вижу без него.



НЕ ТРЁП прозаический в рифму и без,
не бреда потёмки… Поэзия – это
мышление в образах. И – не иначе.
И ежели ты – не художник слова,
какой же ты, к чёрту, поэт!


СУЕТЛИВО-крикливая стая ворон
не даёт мне покоя. Но вот постепенно
в стройный стан журавлей превращается стая.
Так бывает нередко, ведь речь – не о птицах.
О словах, что ложатся в строку.



ПРЕДМЕТОВ ЛИ, явлений долгий список –
что прозаичней может быть в стихах?
Но Пушкин… От его перечислений
пленительной приподнятостью веет.
Воздушная подушка под строкой.



ЖИЗНЬ НОВУЮ обретший в переводе
сонет, что прежде признан был прекрасным,
на языке другом узрел себя,
как в зеркале кривом: «И это – я?
О мамочка, роди меня обратно!»   

   

РАБОТАТЬ. Зажигаю лампу в доме
для внутренних, как говорится, нужд.
Но, может статься, в бездорожье ночи
окно моё, наполненное светом,
сейчас кому-то служит маяком.



УМРЁМ с тобою, как стихи – в подстрочнике.
Пусть на язык воспоминаний дружеских
дни наши переложат – что с того!
Жизнь – подлинник, поэзия сама.
Единственная. Непереводимая.
 

 НЕ СРАЗУ, мысль, годишься ты для дела.
 Хочу, чтоб ты сначала облетела
 вокруг Земли и, словно бумеранг,
 ко мне вернулась на семи ветрах
 обогащённой, возмужавшей, смелой...
 Не сразу, мысль, годишься ты для дела.

 

 -------------------------------------------