Нас память сотрет из своих пыльных книг,
Нас,может,забудут потомки,
Я,может,нирваны еще не достиг,
Но мне и не надо котомки.
Я-путник,но я не ходил далеко,
Я-врач,но не надо болезней,
Из тысячей душ мне найти не легко,
Того,кто для Бога полезней.
Все-дети на этой нелегкой стезе,
Скажи,и не надо обмана,
Так было всегда и во всем и везде,
Поймешь ты иль поздно,иль рано...
И в сотнях дорог-сотни истины нет.
И,может,быть,путь к совершенству...
Но разве когда-то хирург даст ответ.
О том,в чем больного блаженство.
Нас память сотрет из своих пыльных книг
© Copyright: Олег Дорошук, 2008
Свидетельство о публикации №108101404234
Свидетельство о публикации №108101404234
Рецензии