amica extera

Стихов написано, быть может,
похожих очень ,очень много
за эти дни тысячелетий,
разбавленных войной и смехом
над нами гадкого Мефисто.
Вы зря поэта не ругайте.
Вы зря поэта не топчите.
Разгоряченный,вдохновленный
и переполненный мечтами,
Он к вам пришёл поведать мысли.
И в силу своего таланта,
успеха ,знаний, самомненья,
в гордыне споря ли с судьбою,
хаос,гармонию вбирая ль,
рисуя ли любви признанья,
позт скользит скользит по краю
между банальным и не нужным
тем миллиардам насекомых,
зверей,рыбёшек;океану;
его знакомым ,не знакомым
Не нужным свету белому,
планете,
но лишь одной тебе...

~Блокноты,тетради... и почему я всё это ещё не сжёг.
В них мысли,стихи...большинство,как всегда ,нытьё.
О любви и о смысле.Сознанье иль бытиё,
что первично?...Клубок из сомнений? Несчастливейшей любви прыжок?..~

Ходим по стрелкам, иногда даже думаем,
С годами не бегать лишь волочиться
.........amica extera
Сойтись,обниматься под звездами ,лунами,
а по утрам опять мелочиться
.........amica extera
Запутать следы в лабиринтах сознания,
чтобы не падать вниз
..........amica extera
Печатать на компе схемки признаний,
выйти на не нужный бис
............amica extera

Ушёл троллейбус-я не побежал
и мелкий дождик завоображал.
Я не спешу,намокнет пусть асфальт,
намокнут волосы,рубашка и носки.
Я вспомню о тебе и набрасаю в телефон
стишки.
Как были с зтим дождиком близки
Колючии шиповника кусты.
Как были с этим дождиком близки
машины,люди, птицы и цветы.
.Как были с этим дождиком близки,
близки,
близки.

~По потенциалу взлахмаченности
ни чуть не уступаю я другим.
Многозначительно я расставляю запятые,точки.
(Кто-то прячет в ящик стола своё
по причине усталости и незаконченности.)~

Cмакую я который день
О,Amica extera,
коктейль из теплых строчек
и нежных ощущений тень,
замешанных на почве одиночеств.
Всерьёз иль в шутку,
Пустота так сера,
бесонной ночью,вдруг, на однопутке
состав на всех парах.
Ты хочешь?

Молодые, старые,
выворачивают своё личное,
выкладывают на лист большое, главное.
Кто-то напыхтел на страничку,
а кто лишь на четыре строчки.
Дело зто обычное,
но кто-то всё ешё пилит по своей дурацкой привычке,
боясь поставить точку.
И я ,вот точно такой же ,
продолжаю это сложенье
остатков воображения
с иронией.
Вечером,может быть, ночью;
зимою и летом
Цвета
забытого счастья.
А если опять ненастье
в оборванном алгоритме,
я себе напеваю
что-то посередине
между Марсельезой
и тихой спокойной
молитвой.