Художник

И взгляд и облик грусти, нежности полны,
И солнце соглашалось, подсмотрев сквозь листья:
Глаза прекрасной незнакомки – цвет волны,
Но красота ее не поддается кисти.

       А на мольберте незаконченный портрет.
       На Дерибасовской накрапывает дождик.
       Она ушла, с тех пор на холст за столько лет
       Штрих не добавил очарованный художник.

Он на палитре долго краски разводил,
Он откровенно слишком созерцал натуру.
Летели стрелы мыслей грешных впереди.
Не промахнуться б в миг торжественный Амуру.

       Она ушла и, по – весеннему звеня,
       На Дерибасовской следы смывает дождик.
       Он все плескался в лужах и не мог понять-
       Растроган чем печальный молодой художник.

А может выдумал он блеск и свежесть губ,
И образ всплыл рыбачки Сони у баркаса.
А может холст был для шедевра слишком груб,
А может в мире нет для лика нужных красок.

       Она ушла, чтоб не вернуться никогда.
       На Дерибасовской всю ночь осенний дождик.
       А у мольберта, взор направив в никуда,
       Ломает кисть, опять отчаявшись, художник.

Что кто-то творчески погиб - ей все равно.
Спросите грустного творца из интереса:
В кого влюблен? Он позабыл уже давно,
Что был влюблен и в море с небом, и в Одессу.

       По незнакомке годы долгие скорбя,
       На Дерибасовской роняет слезы дождик.
       Седые пряди бесконечно теребя,
       Рисует тщетно образ в памяти художник.


Слушать по "ссылке на другие ресурсы"