ПОЭТ

«…Но дай лишь мне твою златую лиру,
Я буду с ней всему известен миру…»
(А.С.Пушкин)

Поэт – струна, на ней – играет боль.
Выводит задушевные рулады.
Поэт – это неистовый огонь,
Сжигающий сомненья и преграды!
Когда уснули все, и Мира боль не слышат,
И немы и глухи, а боль р а с т ё т –
Природа в нём вибрации колышет,
Поэт не может спать! И он – ПОЁТ!
Поёт, как колокол, иль, может, колокольчик;
Как птицы трель, как скрипка, как НАБАТ!
Неважно, что не все его услышат,
Поэт ПОЁТ! И этому он РАД.

В сердца глухие трудно достучаться,
В пустые души трудно заглянуть.
Но он - ПОЭТ, и будет он ПЫТАТЬСЯ,
И освещать кому-то ЖИЗНИ путь.
И звать с собой, в НЕВЕДОМЫЕ дали,
И о чудесном - ЧУДНО говорить, -
И Вы УСЛЫШИТЕ! И станете Вы плакать!
Задумываться! Верить и Любить!
Поющие глашатаи Природы!
Всех бед и радостей! Печалей и страстей!
Сверхчувственной, божественной гармонией
Мир наполняя, делая светлей!

Когда на свете не останется поэтов –
Потухнет Жизни Яркая Звезда!
Ведь все они – связующие звенья
Природы, Мира, Духа, Бытия!
Так береги неистово, Россия,
Того, кто МОЖЕТ и ЖЕЛАЕТ петь!
Храни его, люби его, как сына,
Не дай поэту где-то умереть!
И хоть поэт, как правило, живучий,
Не раз привыкший в жизни умирать,-
Его преследует какой-то Рок могучий,
Судьбы-злодейки рваная печать!

Он – Агнец Божий! Струнка Чародея!
Волшебной Лиры МИЛЫЕ уста.
Люби поэтов, мудрая Россия,
В поэтах СУТЬ твоя, и СЛАВА, и КРАСА!

И пусть поют, кто громко, кто потише,
Кто весело, кто грустно, кто о чём –
Из них ОДИН найдётся СОВЕРШЕННЫЙ!
А ГЕНИИ – всегда наперечёт.