Я говорила сотни раз...

       Я говорила сотни раз себе,
Что больше я ПИСАТЬ НЕ БУДУ!
Забуду Лиры звонкий смех,
Златую рифму позабуду.
Но новая строка растёт,
И не даёт мне спать ночами,
За душу нежную трясёт,
Пронзает иглами-лучами!
И к ручке тянется рука,
И начинаешь петь куплетом:
Про дождь, про снег, про облака –
Зимой, весною, в осень, летом.
И зорким делается глаз –
И видит, что другим не видно;
И тонким делается слух –
И слышит, что другим не слышно…
Подглядывает жизнь пиит,
Подслушивает перепевы –
И стих начертанный летит
В сердца, умы и ЗА пределы.
И кто-то скажет: «Вот чудак!
Напрасно жизнь лишь прожигает!»
И, может, будет в этом прав,
А, может, и не прав – кто знает…
Но, выполняя сердца зов,
И, может, Бога назначенье,
Он облекает в плоть и кровь
Тоску людскую и мученья.
И, повторив в который раз
Любви и Библии заветы,
Оставит свой родной очаг –
Уйдёт в луга встречать рассветы.
И, пролетая, птичий клин
Свернёт к нему и сядет рядом,
И лебедь белая пленит
Его своим лучистым взглядом.
Родится новая строка
О КРАСОТЕ, об отчем крае,
И лебедь крыльями вспорхнёт,
В мерцании утра растает…
С поэтом травы говорят,
И ветер шепчется советом,
Поёт кристальная вода,
А солнце – наполняет светом.
Он всё Природы торжество
Покажет на ОДНОЙ странице –
И с неба Ангел прилетит
Сомкнуть счастливые ресницы.