Там, где каждый – писатель, а, может, поэт,
Где ни места, ни времени точного нет,
Надоел безразличия круг,
Убирай-ка папирусы с наших перил,
Красноречия вирус тебя победил,
А касторка кончается, друг!
Если строем не ходишь – снимай сапоги,
Идиотов не родишь – в платок и беги!
И пускай тебе скатертью путь,
А погода сурова, и скоро зима,
И фельдфебели слова не сходят с ума –
Просто не с чего, если копнуть.
Он ногами упёрся – не хватит лопат,
Он рисует на кафеле чёрный квадрат,
Ураганам его не сломать,
Обесчестил Мальвину и выбыл, таков...
И сказал Буратино стране дураков:
Мне пора, ты прости меня, мать!
___________
Вынужден пояснить: речь идёт не о сайте стихи.ру.
О другом, на котором стало скучно, и ушёл.
11.10.08.
Прощание Буратино
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2008
Свидетельство о публикации №108101302980
Свидетельство о публикации №108101302980
Рецензии