Писатель в деревне

Вдали от шума городского,
От блеска суетных столиц,
Потока бесконечных лиц
Искал я счастия простого.

К святым прибежищам труда
Стремился трепетной душою,
Прочь подзаконного разбоя,
Прочь гнезд разврата и стыда.

Я ждал увидеть лики светлы
Могучих витязей села,
Седые старцев мудрых ветлы,
И дев невинные чела.

И вот в глуши уединенный,
Вдали от скверны и тревог,
Ожившей музой вдохновленный
К роману я пишу пролог.

То был прожект мой сокровенный,
Поведать в трепетных строках
О тайных ходах страсти бренной,
О конях, девах, и жидах.

Имел и прочее стремленье,
Покой душевный обрести,
Добра и чести воплощенье,
Здесь жизни спутницу найти.

И нрав постичь желая здешний,
Я в сельский двинулся вертеп,
Недолог был полет мой грешный,
Избит был волею судеб,

В хмельном амбале воплощенной,
Наутро гордый мадригал,
Моей плод мысли оскорбленной,
Я пред толпою зачитал.

Но я мессией для народов
Не стал, хоть битый час трубил,
В душе сих жалких корнеплодов
Порок с невежеством дружил.

И мне открылось понемногу,
Что дурь здесь сонная царит,
Что пьянство нищете в подмогу,
А скуку здесь разврат целит.

Конфуз затем со мной случился,
Сперва два сперли колеса,
Потом и вовсе я лишился
Автомобиля, полоса

Лихих несчастий наступила,
Я запил горькую тогда,
И глядь, бабенка окрутила
Меня, как глупого дрозда.

Жена на шею скоро села,
В глуши сидеть не захотела,
Мы в город укатили с ей,
Теперь и помышлять не смей

О написании романов,
И поважней немало планов,
Ремонты, шубы, гарнитур,
И заграничный скоро тур.