p. s
когда написать не можешь того, что хотелось спеть
о том, что другим в запале таким волшебством казалось,
за что во дворах бросают в бумажные шляпы медь.
Aктриса плохих спектаклей, метресса гнилых подмостков,
ловила губами горсти снежинок - прозрачных льдин.
И ночь ей дарила звёзды – такие цветные звёзды! –
а утро их превращало в линяющий серпантин.
Oна не любила утро. И белые лица улиц.
И некую злую важность осенних кричащих птиц.
И липкую колкость пудры... Подняв воротник, сутулясь,
ворчала про сырость, влажность, стирая из-под ресниц
разводы дождя и угля... C наигранно честным жаром
горят золотым отливом заглавные: А.A. Блок.
Aх, если б не эта вьюга... могли стать чудесной парой...
За всё, что мне дать смогли Вы, – храни Вас, мой милый, Бог.
Свидетельство о публикации №108101200562
Ахматовой мне и близко в талантах моих не стать…
Но ночью, когда не спится, и день безвозвратно прожит,
Мусолю невкусный грифель и пачкаю им тетрадь...
Сырые бескровные будни осенним промозглым утром
Кровавые россыпи ягод вместо охапок цветов
Небрежно под ноги бросят… На полочке томик Анюты,
И смотрит с соседней обложки в глаза её Н.Гумилёв.
прости мне мою иронию - уж очень захотелось =))
а стих твой мне понравился очень! спасибо, ласточка :)
Петелька 01.11.2008 08:56 Заявить о нарушении
Марина Арье 07.11.2008 00:35 Заявить о нарушении