Хирург

       
Чуть заметный свет, голубой халат.
За окном небо тучи хмурят.
Средних лет хирург, опустивши взгляд,
Сидит в тишине и курит.

Вспоминает он, полчаса спустя,
Умирающего на операции.
«Нет, они меня не простят.
Я должен был постараться.

Сколько раз проводил я с успехом
Операции, этой подобные.
И встречали меня со смехом,
И букеты дарили огромные.

Сколько раз я со смертью боролся.
Зашивал сколько рук и ног.
А вот в этот раз прокололся,
А вот в этот раз я не смог.

Операция то, не сложная», -
Думал он, заглатывая дым.
«Спасти его был должен я.
Что я скажу его родным.

Я не забуду его последний взгляд,
Эти испуганные, серые глаза.
И не помог ему тогда разряд,
И не успел он ничего сказать.

А ведь он был мне ровесник.
Всё гулял по больнице днём.
Носил на шее серебряный крестик,
И на операции он был на нём.

Почему всё так не справедливо?
Жизнь его была в моих руках.
Жизнь его кипела и бурлила,
А потом замёрзла и остыла,
Сжавши крестик в белых кулаках.