Поэту - несвоевременнику

Проснешься ль ты опять, осмеянный пророк ?
Иль никогда, на голос мщенья
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок,
Покрытый ржавчиной презренья?..
М.Ю. Лермонтов. "Поэт"

Тебя и презирать сегодня не хотят.
Ты - не клинок кинжальный звонкий.
И не пророк - лепечешь невпопад
Невнятно что-то времени вдогонку.
Не модна нынче лесть и гимнов шелуха.
Теперь ты шлешь хулу все выше,
Но тихо, непонятно, чтоб в верхах
Ее никто случайно не услышал.
Будь ты хоть от земли, навоза и сохи,
Люд без тебя смеется, тужит.
Народу не нужны твои стихи,
Да и народ тебе не очень нужен.
Не греет свет неона и не жжет,
Не ароматом веет винным
От слов твоих уже который год,
А смесью затхлости и нафталина.
Над думами теперь утерянную власть
Сменив на титулы и званья,
Готов князьку любому в ноги пасть
За долю благосостоянья.
Обломок ржавый перочинного ножа,
В металлолом не годный, право,
Ты думаешь, что все еще кинжал,
Достойный золотой оправы.