Бушующий поток...

Который день, как с неба льёт и льёт…
Сначала психовал, потом смирился.
А тот другой во мне всё пьёт и пьёт
И шепчет в ухо, что не покорился…
Вот так сидел бы, грелся у огня
С вином в бокале в кресле у камина,
Но он срывает теплый плед с меня,
Влечёт с собой, как снежная лавина…
Он надевает длинный серый плащ.
А спорить мне сегодня не с руки...
И мы выходим с ним под мерзкий дождь,
Идём на рёв бушующей реки.
И вот уже стоим на берегу,
Глядим вдвоём в стремительную вОду…
И чётко понимаю – не смогу
Пройти по столь знакомому мне броду…
Его уж нет. Всё смыл этот поток….
Не чистые – коричневые волны…
И понял, что безумно одинок,
Что без тебя - любимой, очень больно…
И что исчез во мне вон тот – другой,
Неугомонный, даже агрессивный.
Хочу заполнить пустоту тобой,
Хоть знаю - этот путь безумно длинный.

Уж дождь утих, и наступила ночь…
Я всё смотрю в бушующие воды…
Быть может, смоют все печали прочь,
Как давеча, известные мне броды…