Слепой художник

Каждое утро он просыпался и сразу подходил к мольберту. За ночь в его голове возникали новые образы, которым было просто необходимо дать жизнь, отразив на холсте.
Творец, он не представлял себе другой жизни. Ему стоило только взять в руки кисть, как его глаза наполнялись блеском искр – маленькими разрядами творчества. Бывало, что они превращались в янтарный бисер одержимости, и художник мог сутками не отходить от своего рабочего места, забывая о еде и отдыхе. Не обращая внимания на скудость своего тела, он дарил людям богатство своей души и был счастлив.
  Иногда он нежно прикасался пальцами к еще нетронутому кистью холсту, ощущая текстуру волокон, и думал, как вернее отобразить на нем свой загадочный внутренний мир. Он радовался, когда наступало полное единение с холстом, и тот прогибался под прикосновением кисточки, как прогибается спина юной девушки под пальцами опытного любовника. Но все чаще и чаще его предавало зрение, мешая этому единению.

Он стал носить очки. Но искры в его глазах поблекли, а в душе зародился холодный страх. Он не столько боялся на всю жизнь остаться в темноте, сколько жить, не имея возможности творить.
В то утро его глаза ничем не зажглись. Зеркала души перестали отражать свет – их заволокло мутной пеленой. Дрожащей рукой он прикасался к своему незаконченному творению, по небритым щекам его стекали янтарные слезы. Мягкие лучи солнца настойчиво просачивались сквозь плотные занавески, согревая холст своим теплом. Но художник не увидел рассвета. И осиротевшая картина уже не могла быть закончена.