Я писал для тебя

Я писал для тебя стихи, опуская в чернила руки.
Только очень они сухи, ведь живость приносят звуки.
Я писал для тебя пером. Своим собственным, белым и черным.
Буквы дымные вились вихром, и казалось счастье дарёным.
Я писал для тебя… себя - тем, о ком ты всегда мечтала.
Ты любила меня, губя. Ты, любя, меня убивала.
Я писал, это было давно. Больше нет во мне строк, исписался.
Все с тех пор дочтено, прочтено… И с обрыва давно я сорвался.
Я любил, так, как могут лишь люди – безответно, потерянно, честно.
Меня рядом больше не будет. Я ушел.. скажут – сгинул безвестно.
Но теперь – когда рядом свобода, одиночество правит и воля,
Для меня больше нет входа, в мир людей, что поделен на роли.
У меня теперь есть крылья. У меня теперь есть вечность.
Пусть рассказ мой покроется пылью – проявлю, наконец, человечность.
И, забыв о таком-то таком-то, ты останешься гнить в своем соке.
Я спасением был твоим, а ты… ты решила остаться в пороке.

07 Октября 2008 г