Что-то стали деньки суровей:
Полыхают везде костры,
Расползается запах крови,
Стрелы ливнем, клинки остры.
Воздух, криками напоенный,
Горечь гари и горечь бед.
Что, Бату и его нойоны
Нам решили сломать хребет?
Пусть попробуют, мы ответим.
А болтали — Восток ленив…
Верно, разум похитил ветер,
Дикой скачкою полонив.
Встал напротив, залетный кречет.
Взгляды — саблей. Добра не жди.
Кто-то рухнет земле навстречу,
Блеск железа согрев в груди.
Для чего ты пришел, неправый?
Что здесь нужно тебе, скажи?
Возвращайся в степные травы,
Не вытаптывай нашей ржи.
Вот — уйти от петли аркана,
Прыгнуть, ярости не тая…
Да рубашка на теле — ткана,
А не кована, как твоя.
Мир качнулся и тут же замер,
И не спросишь уже: ты рад?
…Перед гаснущими глазами —
Только солнечный коловрат.
Монгол и русич
© Copyright: Асмела, 2008
Свидетельство о публикации №108100803750
Свидетельство о публикации №108100803750
Рецензии