Книги читают меня по ночам...

…И всё, что было – набело,
откроется потом.
Мой рок-н-ролл –
это не цель,
но и не средство…

Слово – это ширма вещи. Слово – это символ бога. Слово… Когда оно- суть, а когда – покрывало?
Когда можно услышать – и открываются глаза, и спадает пелена неведения?
Когда - то, что было ясно с самого начала, скрывается во тьме непонимания?
Не знаю.

Мы говорили о куклах и масках. Просто и в выражениях ясных, сложно и на примерах искусных мы говорили о радостном, грустном… Мы говорили – просто о сложном. Радость дарили, сделав возможным часть понимания, если не смысла, сделав одной множество мыслей, сделав далёкое чуточку ближе…
Вместе летели выше, и выше…

Падали вместе низко и больно. Нёсший нас ветер сделался вольным, крылья никак не хотели расти…
Грустная сказка? Что же, прости.

Но – не финал это. Только начало. Первая боль – она жизнь означала, с болью рождаясь - с нею уходим, ею написаны книги, полотен – тех, что не тронуты болью души – нету в музеях.

Родная, дыши! Мертвенный голос: «Шприц, одеяло. Адреналин. Десять кубиков? Мало. Пульс нитевидный. Дыхания нет. Сильный удар. На вид – двадцать лет. Нет, нет… следов инъекций не вижу. Да, вероятней всего – с этой крыши…»

Звуки становятся тише и тише… Свет постепенно становится дальше, крики сирены пропитаны фальшью, мир вдруг становится глуше и глуше… Тело вдруг стало вовсе ненужным.

Там мы и встретились. Глазами в глаза.
…Голос за рампой слепящей сказал: «Ну же, три сцены назад, с первой реплики! Да поспокойнее, чтоб без истерики! Что вы опять отсебятину прёте! Блин, соберитесь – вы ж на работе! Ну-ка – по тексту! Без интермедий! И – пока не сыграете – забыть о буфете! Сколько, блин, можно – набрали любителей… Ладно. Проехали. Свет! Вашу мать, осветители!!!».

…Было не так. Мы просто – гуляли. Так – веселились, словами играли, стаявший снег, первый запах весны… Первые! И невозможные – сны…
Снова и снова тоже и тоже… Мостик рассудка тоньше и тоньше, слово, гудроном рот залепившее - «нам вместе нельзя…» Настоящее?

Бывшее.

Так, иногда – мы в толпе вдруг встречаемся, мило, дежурно – мы улыбаемся, «Как ты?» - «Нормально. Как у тебя?» - «Полный порядок. Дети? Семья?» - «Да, всё прекрасно. Познакомишься с мужем?» - «Знаешь… Наверное, всё же – не нужно». «Что же, пока!» - «Чао! До встречи!»…

Это становится каменным, вечным, время давно занесло уж песком даже и имя той, сказка о ком…

В прятках со смыслом – прячусь за словом. Куклой – за маску. Снова и снова… Но – никогда не ропщу на Создателя.

Авторы книг! Полюбите – издателя!

Только одно не даёт успокоиться. Старая рана тянет и гноится, словно в бреду – засыпаю, шепча…

«Книга читает меня по ночам!»