Казанова

Мой бедный, старый Казанова,
Твоя история не нова -
стареющую греешь кровь
перетасовывая вновь
колоду карт, в которой дамы...
Глупы, юны, прекрасны
бубновые -
в них жизнь ключом,
но этим и опасны.
Куда спокойнее с червями.
Они к тебе приходят сами,
изголодавшись по теплу,
своим одаривают щедро,
и, веря сказкам про любовь,
твою разогревают кровь.
Крестовых ты берешь осадой...
Они как крепости с оградой,
но и они, в конце концов,
добыча искренних лжецов.
Пиковые...
Скучны и пресны,
но,
может этим интересны?
Разнообразя жизнь свою,
прихватишь и пиковую.
Мой бедный, старый Казанова...
В пылающем страстей горниле,
которым Бог нас наделил,
отсутствие душевных сил
ты опытностью заменил.
Здесь все в ходу,
всему есть место -
горящий взор, и плавность жеста,
и искренность речей -
отточенные инструменты
для разжигания страстей,
в которых мы потом сгораем...
Мы эту участь выбираем
конечно сами,
что ж винить
тебя, мой бедный Казанова.
Ты, может, рад бы полюбить,
да нечем - умерла душа -
вот и обманываешь снова...