Год Батыя

Смерть приходит с Востока,
Всегда неизменно с Востока.
Первый признак беды —
Дальний дым от сожженных застав.
И уже остроокий
Дозорный на башне высокой
Ищет в далях следы
Приближенья раскосых орав.

Дым густеет вблизи,
Ветер пахнет походным припасом
И ржавеющей кровью,
И месячным потом коней…
Вот с окрестных низин
За спасеньем бегут козопасы
К нам под крепкую кровлю
И к лесу — те, кто поумней.

Полдень страсти и стали
Разрушит года канители…
Вот дозорный слетел
С низкой башни, стрелой поражен.
Началось! Мы восстали
С пропитанных потом постелей,
Оторвавшись от тел
Надоевших любовниц и жен.

Кровь кипящая брызнет
На стены пылающей тверди,
И юнец, и калека
Забудут про слабость и страх.
Столько яростной жизни,
Сколь в этой бушующей смерти
Не бывало от века
В наших снежных, глухих городах…

…Гаснет тления запах,
Вороны закончили тризну,
За плетнем невысоким
Наметились стены домов…
Смерть уходит на Запад,
Чтоб Запад наполнился жизнью.
И опять на Востоке
Свиваются плети дымов.