Художник

Чистый лист и кисть в руке.
И мазки ложатся строчкой.
Одинок, в своей тоске,
Пишет лик он, своей дочки.

Спит дитя, колышет тень.
Ветер за окном и тучи.
Долго - долго длится день,
Как и прошлые, не лучший.
 
Словно, мигом постарев,
Под тоской склонились плечи.
До конца не догорев,
С грустью воском плачут свечи.

Дух любимой заплывает,
И с печали сняв покров,
Сердце болью наполняет,
Груз .от памяти оков.

Тень любимой, рвет на части
Душу, режет без ножа.
Не давая его страсти
Осознать - она чужа.

Нет тепла в ее дыхании,
Ласки нет, в касании рук.
Нежности, в ее порхании,
Веры, чтоб спасти от мук.

Просто, пусто стало в доме
Без ее шагов и песен.
Стал, совсем уж не знакомым
Мир вокруг, озяб и тесен.

Лишь дитя, что в колыбели,
Жизнь вдохнуло вновь в него.
Оно спит в своей постели
И не знает ни чего.

Штрих один, другой мазок,
И открыты, светлы очи.
Смотрят, словно тот листок
Стал свечою среди ночи.

Вдруг, оттаяла душа.
Он вгляделся в то творенье.
И по сердцу, не спеша,
Тень прошла успокоенья.

На рассвете, он опустит
Кисть свою тихонько в воду,
И с улыбкой, боль отпустит
На свободу, на свободу.