Он всегда вдохновением болен

1.

Оттого ль, что заели законы
И ни в ком понимания нет,
Так отчаянно и непреклонно
В мир созвучий сбегает поэт.

Оттого ль, что поэт недоволен,
Небогат, нездоров, одинок,
Он всегда вдохновением болен
И везде, как бревно, поперек.

И под шум нерасставленных точек,
Под скрипение ржавой Земли,
Раздвигая штакетины строчек,
Вы увидите: где-то вдали

Багровеют расселины света,
И торчит в полумраке веков
Недовольная рожа поэта
Из розария звонких стихов.



2.
Затянет небылью трава
Следы былых и славных драк.
Когда померкнут все слова,
Поэт пускает в ход кулак.

Упреками не смыть обид,
Нужна расплата! Бой! Дуэль!
Когда энергия бурлит,
Поэт пускает в ход портфель.

Сражайся, действуй, час пришел,
Давай, дерзай, круши, рискуй!
Поэт пускает в ход глагол…
И существительное ...!


3.

Дни исхода длились века дольше.
Человек, слегка наедине,
прошептал: поэт в России больше,
И с тоской добавил: Больше не…

Я не знаю, что ввернуть на это.
Тянет жить и лень соображать.
Не спешите списывать поэта,
Дайте лучше свечку подержать.


4.
Он был фанат тибетской медицины,
Земных фантазий и небесных тел,
Искал секрет лирической вакцины,
И главное, работать не хотел.

Я ошибалась, всуе или сдуру,
Но я прозрела, истина проста.
Держите планку, мой лиричный гуру,
Я перепрыгну, даже без шеста.