когда шли на расстрел поэты...

Это были зимы и лета,
Не дай Бог случится им снова,
Когда шли на расстрел поэты,
И оружье стреляло в слово.
Это было что - то такое,
Чего быть, ну, просто не может!..
И не знало сердце покоя,
И металось сердце до дрожи.
Жизнь катилась тропой тревожной,
И все эти долгие лета
Не могла я понять, как можно
Целить пулей в сердце поэта.
Пусть писал бы штилем прекрасным
О любви старинные басни...
Чем он мог быть так уж опасным
Начинённой пушками власти?
Да и в чём же их обвиняли?
В том, что песни складные пели?
Что оружия не держали
Тяжелее гусиных перьев?
Что поэтам от жизни нужно? -
Стол, бумага, кусочек крова...
Да, они не знали оружия -
Но прекрасно владели словом!
Поднимали души из грязи -
Может этим были опасны?
Если пушки бросают наземь,
То слова поднимают массы!
Слово - ветер, летящий к звёздам,
Труд небесный, земное счастье...
К тем поэтам сегодня остро
Ощущаю свою причастность.
И сквозь годы я снова, снова,
Отправляюсь дорогой длинной
В мир мечтателя Гумилёва,
В мир Ахматовой, в мир Марины.
И шалею от мысли новой -
Нет, не зря я хожу по свету -
Я сегодня владею словом,
А оружья сильнее нету.
И врагам с их взглядом суровым,
Я теперь кричу, если нужно:
«Эй, враги! Я владею словом,
Небывало сильным оружием.
Оно тихо делает дело,
Ни дома, ни мосты не рушит -
Оно очень просто и смело
Будит к жизни сонные души.
Оно в них вливается хмелем,
Хоть на миг поднимет над былью...
Я сегодня готовлю зелье,
Всем сердцам дарящее крылья.
Пусть призыв мой не громче грома -
Слышишь, в сердце твоём звучит он...
Эй, друзья! Я владею словом!-
Приходи под его защиту!..»