Немым укором на столе сигарета,
Что, моя девочка, грустно тебе?
Ты не увидела прошлого лета?
И радость от солнца - где?
Да уж, случается всякое, страшно…
Ааааа, тебе страшно, ну что ж?
Значит уже не приятен калашник?
А рукоять по ладони жжет?
Ну что же? И где твои мысли летали,
Опять не пришли допоздна?
И сил больше нет, и ноги устали,
И ты по дороге идешь одна…
А небо, взгляни, это небо
Смеется, не плачет, ему все смешно,
Что, в общем-то, рядом никто и не был,
И это молчанье в тошноту перешло…
И больше не будет такого как прежде
И ты не умрешь в двадцать семь;
Крылаты вороны лишь, а у надежды,
Ни то чтобы крылья, и формы-то нет совсем…
07 октябрь 2008
Моя девочка...
© Copyright: Ирина Польская, 2008
Свидетельство о публикации №108100703550
Свидетельство о публикации №108100703550
Рецензии