марш на твоём параде

Не проси меня вновь доставать из-под кожи вены,
я уже ненавижу считать от нуля до сотни:
если сбиться с таким, как мой, градусом крена,
можно запросто падать вверх с пол-оборота.
От подёрнутой инеем кислой кровавой клюквы
с терпким запахом мха и смолисто-елового леса
до отчаянно глупых и дерзких моих поступков
и горячих котлов смеющихся рыжих бесов,
словно кукла, шагаю марш на твоём параде,
успевая глотнуть теплой сказки, обещанной летом…
Сколько можно топтаться, ступая на те же грабли?
С неба манны, с ушей лапши - разогрею к обеду.
"Почему?" - забивает гвозди тоской в затылок,
невиновность твоя и моя – кто из нас виновен? –
это было б легко… а в саду уже падают сливы,
и "налив" наливается белой своею кровью.
Это новое лето, и снова на два с остатком
я делю наше множество дней и ворую ночи…
приласкай –
я, как кошка, на нежность падка,
успокой…
Я люблю тебя – слышишь? – очень.