Пустяк

Они вели свой непрестанный спор,
которому не будет разрешенья.
А ветер, вырываясь на простор,
свивал луга в немыслимый узор,
насвистывая песню утешенья.

«Я – главная, поскольку у меня
пропорции, размер, а значит, норма,
где сочетанье хлада и огня,
сплетенье тьмы ночной и света дня!» –
Так утверждала та, что звалась Форма.

«Но без меня ты, как сосуд пустой,
бессмысленное, мерное жужжанье.
Всем нашим спорам приговор простой –
без пламени нелеп дымок густой!» –
с ухмылкой утверждало Содержанье.

Их вечный раб и он же командир
шёл следом за наитием и чувством,
творил, с улыбкой, в основном о грустном,
не полагал занятие искусством,
но находил в нём верный эликсир

для врачевания душевных ран.
Поскольку в слове выводил наброски
судьбы и впечатлений. То неброски,
то ярки, возникали отголоски,
черты людей, былых событий, стран.

Эмоции служили маяком,
так творческий костюм случился кожей.
Прозрачность слова доводя до дрожи,
он рисовал, не споря, не итожа.
И наслаждался этим пустяком...