Хрупкая жизнь души

Прохладный ветер надежды чистой
На жизнь без страха и потерь
И на мечту, что стала близкой.
Шептавшая, когда то: «Верь».

И как то одиноко – сладко
От боли в сердце и изнанке жил.
Душа на счастье очень падко,
Но вот искать его нет боле сил.

Мои следы на ветке клёна,
Дождём по крыше слёзы в такт,
Порою мысли: «Не ве со ма»
В театре жизни завершился акт.

Сегодня слишком всё условно
И так нелепа суета,
И к небу взгляд: «Ну что, довольно!?»
В ответ: «Не важно», тишина…

«Не важно» - эхом в подсознанье,
А в мире столько этих фраз
И «Да» мы скажем при желанье,
А роковое «Нет» лишь раз.

Сегодня просто улыбались
Играли в чувства как могли,
Но с каждым словом угасали
Останки брошенной души.

Она по миру тихо бродит,
Ища хоть капельку тепла,
Но не найдя его уходит.
И говорит, что не смогла.

И с каждым днём всё меньше жизни
Таится в трепетных глазах,
Смотря на звёзды греет мысли,
О том, что счастье же не прах.

И с каждым шагом тяжелеет
Комочек грусти там, в груди.
От боли нервы цепенеют,
Но шепчет: «Нет, вставай, иди!».

Она ещё полна надежды
И веры трёхэтажный дом.
И не заметят же невежды.
Кто греет их своим огнём.

Но так устав от грусти, боли
Душа приляжет на траву.
И вместе с ветром в чистом поле,
Она растает по утру…