А может...

Мой маленький остров, моя крохотуля-планета
Несётся во мраке слепой, безвоздушной Вселенной…
Умом – понимаю, мятущимся сердцем поэта –
Понять не могу, и душою, по слухам, нетленной:

Откуда взялась у людей эта буйная сила:
Не то, чтобы – выжить, а жить, под себя подгребая?
Родная планета, всеобщая наша могила,
А ты – чем жива, от людских ковыряний – рябая?

И, может быть, это неплохо, что только поэты
О бренности мира ломают и копья, и перья,
Для всех остальных – эта тема – извечное вето,
И нет у них повода к мукам, сомненьям, неверью…

А было б иначе, возможно, у целых народов
Тотчас опустились в безмолвном отчаяньи руки,
И всё человечество, павшее жертвой природы,
Едва ль воскресили бы средства умершей науки.

А может, напротив, хоть раз обретя пониманье,
Народы задумались, в кои-то веки, о вечном,
И лишь к гуманизму направили силы и знанья,
И не были более столь бессердечно-беспечны.
* * *