Точка, точка, запятая,
Три тире, а рифмы нет.
Что же делать - жизнь такая,
Никакой ты не поэт.
Но хотелось бы, конечно,
Чтобы было всё в размер,
Ведь была культура речи,
Ты же бросил универ...
Ты же бросил маму с папой,
Где-то среди серых плит,
Ты всю жизнь был самым слабым
И косился на гранит.
Звезды глупо светят в бездну,
Мудро жрут китайцы рис...
Так зачем, скажи мне, бездарь,
Ты мараешь белый лист?!
Плюнь на всё. Пойдем отсюда.
Смысла жить здесь больше нет.
А другие пусть ждут чуда,
Без конца неся свой бред.
Поэт
© Copyright: Поларис-2, 2008
Свидетельство о публикации №108100500412
Свидетельство о публикации №108100500412
Рецензии