****ское 17

и что такое осень без тебя?

в квадрате моей арки лишь заборы,
резиновых сапог немые споры
и лёгкое тепло у кромки дня.

и что такое осень, если нет
тепла руки в кармане опьянённом,
когда вдвоём стоять под старым клёном...

я приготовлю вечером омлет,
залезу на окно, поставлю чайник,
носки-как подражание теплу.
и книги-для чего все и кому?
и буду, пересчитывая чаек,
горячим чаем обжигаясь, ждать..

наверное.. в дворцах чужих историй
тебе теплее. и вольнее боле,
чем грусть проникновенную листать..

меня тошнит,
от осени ль,
от страха,
иль от удушья шарфовых оков.
я вновь нагорожу больных стихов.

на подоконнике лесная птаха
попросит зёрен горсть.
я дам омлет.
она посмотрит и исчезнет в дымке.
я рисовала бы тебе картинки,
про птиц.
но у меня бумаги нет.

меня тошнит. я вновь по парапету,
бегу туда обратно, к зною, лету,
бегу стремглав. так, словно не одета
и в море со скалы...
 но нет ответа...

ответа нет.
а все тошнит безбожно.
и книги превращаясь в пыль, молчат.
я выброшу их.
заведу волчат
и выращу их - так неосторожно
скормив себя им на торжественном пиру..

довольные лоснящиеся морды -
они обжоры-хоть худы и горды -
но я то знаю...
и для них умру..

а на окне - вечерние часы
приходят посидеть на кромке мысли.
и я кричу им - дайте же мне жизни..
но ночь глотает их..
и нет грозы...

и что такое осень без тебя?
зачем она нужна-ты знаешь это?
ты знаешь что такое - нужно света?
ты знаешь что такое - не любя?

зачем?
куда идти?
кому читать?
фонарь под одеялом..
книги.. кофе..
я выброшу их.
слышишь.
лишь твой профиль
готова я всем наизусть...
опять?

прости.
нелепы эти разговоры.
и я опять - за фору и без смысла.
и вот опять молчание повисло,
мои слова - тщеславнейшие воры,
вампиры, вурдалаки и убийцы.
и даже не могу пойти напиться.
и не могу в безмолвие скатиться -
на подоконнике - опять лесная птица.
но..
что такое осень без тебя?